Vendo Ideias

“Não sois máquinas, homens é que sois.” A frase pertence ao discurso final de O Grande Ditador (1940), de Charles Chaplin, embora seja frequentemente associada a Tempos Modernos (1936). Faz sentido: neste filme, Chaplin mostrou o homem engolido pelas engrenagens da industrialização, reduzido a peça de um sistema criado, paradoxalmente, para servi-lo. Quase um século depois, o alerta ganha nova dimensão. A máquina já não substitui apenas braços: a inteligência artificial escreve, calcula, programa, cria imagens e avança sobre atividades intelectuais antes consideradas exclusivamente humanas. O desafio não é impedir esse avanço, mas descobrir o que continuará essencialmente humano quando máquinas puderem fazer cada vez mais coisas melhor e mais rapidamente do que nós. A IA pode escrever sobre a morte de um pai sem jamais perder alguém; produzir poemas de amor sem amar; descrever saudade sem sentir falta. Pode reconhecer, reproduzir e simular com perfeição crescente as linguagens da emo...

Sílvio Ribas Curvelo é uma cidade quente. Bem mais que Belo Horizonte e menos que Montes Claros. Pelo menos essa era a nossa geografia térmica de crianças e adolescentes naqueles escaldantes anos 70 e 80. Vivíamos sob a impressão de que fazia 40 graus quase todo santo dia. E enfrentávamos o calor com roupas, alimentos, casas e costumes de um tempo sem ar-condicionado. Para mim, a maior prova das elevadíssimas temperaturas da cidade natal estava dentro dos carros estacionados sob o sol inclemente. Uma caneta esferográfica esquecida junto ao para-brisa podia entortar até virar um rabo de porco. Brinquedos de plástico amoleciam. Discos de vinil se deformavam. Entrar num carro depois do almoço exigia coragem: parecia uma fornalha. Para quem podia, o jeito era correr que nem índio para os ribeirões ou mergulhar nas piscinas da Praça de Esportes, dos clubes e de poucos lares, ao menos nos fins de semana. Quem não podia esperava pelos meninos vendedores do picolé Sibéria e pelos sucos e...

  Dos autômatos imaginados por Ovídio e Leonardo da Vinci aos robôs de Karel Čapek, a humanidade sonha criar máquinas à sua imagem. Isaac Asimov levou o dilema à ficção científica. Agora, a lerta A. Trevor Sutton, a IA incorporada transforma fantasia em convivência cotidiana. O risco é que, enquanto humanizamos robôs, passemos a robotizar humanos. Sutton recorre a Alasdair MacIntyre: práticas moldam virtudes. Ao adaptar comportamentos às máquinas, eficiência, otimização e produtividade podem ocupar o espaço de compaixão, paciência e misericórdia. Há outro preço possível: terceirizar à IA memória, pesquisa, escrita e raciocínio pode reduzir o exercício cognitivo e estimular dependência. Na dimensão afetiva, estudos já relacionam solidão, autoconfissão e percepção de empatia ao maior apego emocional aos chatbots. A fronteira, portanto, não separa apenas homens de humanoides, mas humanos autônomos de humanos robotizados. Pesquisa com 7 mil pessoas em quatro países encontrou mais de um...

  Dizem que a Benzetacil é a injeção mais dolorida que existe. Por experiência própria, tenho a certeza disso. Carrego esse trauma de infância, quando de longo tratamento de nefrite, nos anos 1070. Lembro-me do ritual penoso com agulha de base quadrada e ampola de vidro fervidas em caixa metálica. O injetável leitoso e espumoso em frascos grossos e tampas emborrachadas aterrorizava crianças e adultos. Será por isso que o nome dele começava com benze? Antes do líquido branco ser injetado, ouvíamos a recomendação de não contrair os glúteos, sob risco de a agulha quebrar e penetrar o corpo. Poucos medicamentos entraram tão profundamente no imaginário popular brasileiro. Por décadas, bastava ouvir Benzetacil para muita gente lembrar logo da injeção doída, associada às inflações persistentes e ao temor dos consultórios. Além do folclore, há aí algo ainda visto como estratégico pela medicina. O nome comercial mais conhecido do antibiótico benzilpenicilina benzatina, derivado da pen...

Meu pai tinha hábitos tão rigorosos que pareciam ter sido decretados por uma constituição doméstica. Não eram manias, palavra que ele provavelmente rejeitaria. Eram métodos. Um homem precisa de método, mesmo que o método consista em repetir exatamente a mesma sequência todos os dias. Em cada par de meias havia, para ele, um pé esquerdo e outro direito. Nunca compreendi como identificava a diferença. As meias eram iguais, mas ele as tratava como gêmeos de personalidades distintas. Se eu trocasse os lados, talvez nada acontecesse no mundo visível. No mundo dele, porém, alguma engrenagem sairia do lugar. O almoço obedecia a uma liturgia. Primeiro a comida. Depois, meio copo d’água, nem mais nem menos. Em seguida, um golinho de café, o cigarro e, por fim, a soneca. Qualquer tentativa de alterar essa ordem seria tão absurda quanto servir a sobremesa antes do arroz. O ritual não precisava ser explicado. Bastava ser cumprido. À noite, sofria de insônia. De dia, distribuía pequenos cochilos pe...

Uma das vantagens de ter nascido no século passado numa cidade do interior é guardar na memória personagens que soam folclóricos, mas que compõem a nossa identidade. Eram pessoas simples, conhecidas por todos, que faziam a paisagem humana tão marcante quanto ruas, praças e igrejas. Na Curvelo dos anos 1970 e 1980, o meu querido berço mineiro, bastava caminhar pelo centro para encontrar figuras inesquecíveis. Cada qual levava um jeito próprio de viver, um apelido e um ofício. Eles, mesmo sem figurar da História oficial, seguem vivos na lembrança de quem cresceu por ali. Entre esses personagens estava o homem encarregado de varrer a Praça da Matriz de Santo Antônio e imediações. Para enfrentar o sol impiedoso do sertão, usava um enorme chapéu de palha, que chamávamos de sombrero. Sua alcunha era Mô Fi, porque era assim que se dirigia a todos: “Mô fi...”. Havia também o velho carroceiro e os seus filhos, que destoavam do tipo físico predominante da cidade. Tinham pele muito clara, c...